" Pourquoi dans un monde si beau, où abondent les camps de concentration et les missiles de croisière, la communication est-elle impossible ? "

Jean-Pierre Voyer ( né en 1938 ) essayiste

La folie prend ses aises

La folie marche sur des braises

La folie se pavane

La folie est une came

La folie prend des médicaments

La folie est une rage de dents

La folie est mythomane

C'est quelqu'un qui habite quelque part

Et qui va toujours ailleurs

Et est pourtant, toujours à l'heure

Sa folie, ma folie, ta folie

Tous les jours, elle nous lit

Ah ! les belles bacchantes

Film de 1954, une étrange comédie marrante

Quand la femme était encore coquette

Jupons, jarretelles, nichons, la fête

Interdit aux moins de 16 ans, c'est trop bête !

Quand le burlesque était érotique

Et feu ( 1914-1983 ) Louis de Funès, déjà avec sa mimique

Ma puésie est abracadabrantesque

Ma peuésie est grotesque

Ma pouésie est un sale mec

Ma paraphysique vomit les salamalecs

Le féminisme

A tout tué

Plus aucune sensualité

Tout est uniformisé

Les bourgeoisies savent tout chloroformer

Tu te veux poète

Tu te veux peintre

Tu te veux savant

Tu te veux sportif

Tu te veux ceci ou cela

Toujours le même blabla

Tu te crois artiste

Tu te crois ceci ou cela

Moi, je ne me veux plus rien

Je ne suis d'aucune rivalité

Sur toutes les chimères, je veux pisser

Avec moi, personne ne peut rivaliser !

La poésie intellectuelle

Est de la main à plume

La poésie manuelle

Est de la main de la charrue

L'éternel présent

Comme l'amnésie antérograde majeure

Aucun souci ne prend

Les mêmes, sont toutes les heures

Je sens de la gueule

Je passe tout à la meule

Ne jamais voter

Ne jamais enfanter

Ne jamais admirer

Ne jamais posséder

Et sachons que nos vedettes spectaculaires

Sont forcément toutes réactionnaires

De l'anarchisme au fascisme !

Et toujours notre adulation qui s'identifie, cet atavisme

L'humanité

Est une crise d'angoisse

Elle se met la poisse

L'angoisse c'est horrible

Elle est toujours volubile

Elle n'est pas alexique

Contre elle, aucune trique

Mais il suffirait d'implanter des électrodes

A certains endroits du cerveau pour l'annihiler

Mais l'industrie du médicament

Ne pense qu'à son argent

Tant pis pour les effets secondaires

Une paire de claques pour ces réactionnaires !

Certes

C'est toujours de la thérapeutique d'urgence

La thérapeutique vraie n'est pas de cette engeance

Le seul effet

Du vivre différemment

Ne plus plâtrer ce qui est cassé

Mais son apparition empêchée !

Vous pouvez parler de feu ( 1846-1935 ) Auguste Escoffier

Ce roi des cuisiniers

Et même vous en gargariser

Mais c'est à se pâmer

Quand il n'y aura plus le moindre poisson

A cuisiner, dans aucune maison !

Les scientistes sont des fanatiques

A la convivialité sont des amnésiques

La cuisine pour astronautes

Cuisine moléculaire pour la survie

La vie selon les bourgeoisies

Têtes à baffes toujours ravies

Vous cracher me réjouit !

Implémentation abasourdissante

De toutes nos options discordantes

Dans nos veines

Ne circule pas du sang

Dans nos veines

Dans nos vaines

Ne circule que de l'argent

Comme dans nos transports en commun, bondés

Et nos regards absents, voulant tuer

Il faut nous supporter

Et l'envie de tout faire sauter !

Si au moins

Nous pouvions nous tripoter

Si au moins

Nous pouvions nous toucher

Nous pouvions discuter

Mais nous nous ignorons

Mais nous nous méprisons

A l'image de nos répugnantes prisons

Ouvrons toutes nos cages

Pour qu'enfin la vie nage !

Ainsi

Il n'y a que dans l'acte sexuel

Une femelle pour lui

Un mâle pour elle

Où l'imagination ne soit plus pucelle

Enfin l'envol, enfin des ailes

Et des variantes de ribambelles

La chatte allongée sur nos jambes

Jamais ne trahit, toujours fidèle

C'est notre gribou, notre va-tout

La chatte de femme qui rend fou

En entrée, en dessert, toujours belle

C'est de la magie, de l'entente sexuelle

Dans la pensée séparée, rien n'est éternel

Et l'entente sexuelle

N'est ainsi pas l'entente spirituelle

Et l'entente spirituelle

N'est ainsi pas l'entente sexuelle

C'est de la conformité organique

Des sexes qui nous vont mieux

Au clitoris ou à la queue

Rarement, cela est dit

De ce défi, je fais encore fi !

Nous avons la faculté d'oubli

Pour nous accommoder de tout

Les mêmes sont nos instincts

Boire, manger, copuler

Nous ne sommes pas distincts

Pour les assouvir, il faut payer

Et notre cortex cingulaire antérieur

Pour nous régulariser, pour nous stabiliser

Mais pas comme en 1675

Avec les vrais bonnets rouges

De la révolte, de la jacquerie qui bouge

De nos jours, c'est la confusion

Favorable au fascisme, à la réaction

Et bonnets rouges pour les patrons

Et toutes les autres abominations

De l'extrême gauche à l'extrême droite, la contre-révolution !

Patrice Faubert ( 2013 ) puète, peuète, pouète, paraphysicien ( http://patrice.faubert.over-blog.com/ ) Pat dit l'invité sur ( http://www.hiway-glk.fr/ )

"Why in such a beautiful world, where concentration camps and cruise missiles abound, is communication impossible?"

Jean-Pierre Voyer (born in 1938) essayist

madness takes its ease

madness walks on embers

The madness struts around

madness is a cam

Madness takes medicine

madness is a toothache

Madness is mythomaniac

It's someone who lives somewhere

And who always goes somewhere else

And yet is always on time

His madness, my madness, your madness

Every day she reads to us

Ah! the beautiful bacchantes

1954 film, a strange funny comedy

When the woman was still flirtatious

Petticoats, garters, tits, the party

Forbidden to children under 16, it's too stupid!

When burlesque was erotic

And the late (1914-1983) Louis de Funès, already with his mimicry

My pusy is preposterous

My fear is grotesque

My chick is a bad guy

My paraphysics vomits salamalecs

Feminism

Has killed everything

No more sensuality

Everything is standardized

The bourgeoisie know how to chloroform everything

You want to be a poet

You want to be a painter

you want to know

You want to be sporty

Do you want this or that

Always the same talk

You think you're an artist

Do you believe yourself this or that

Me, I don't want anything anymore

I am of no rivalry

On all chimeras, I want to piss

With me, no one can compete!

intellectual poetry

Is from hand to feather

Manual poetry

Is from the hand of the plow

The eternal present

Like major anterograde amnesia

No worries take

The same, are every hour

I smell the mouth

I grind everything

never vote

Never give birth

Never admire

never own

And let us know that our spectacular stars

Are necessarily all reactionary

From anarchism to fascism!

And always our adulation which identifies itself, this atavism

humanity

Is an anxiety attack

She gets the bad luck

Anxiety is horrible

She is always talkative

She is not Alexic

Against her, no cudgel

But it would suffice to implant electrodes

In certain places of the brain to annihilate it

But the drug industry

Only think about his money

So much for the side effects

A pair of slaps for these reactionaries!

Certainly

It's still emergency therapy

True therapy is not of this breed

The only effect

To live differently

No more plastering what's broken

But his appearance prevented!

You can talk about fire (1846-1935) Auguste Escoffier

This king of cooks

And even gargle it

But it is to swoon

When there will be no more fish

To cook, in no house!

Scientists are fanatics

To conviviality are amnesiacs

The kitchen for astronauts

Molecular cuisine for survival

Life according to the bourgeoisies

Heads with slaps always delighted

You spit makes me happy!

Stunning implementation

Of all our discordant options

In our veins

Blood does not circulate

In our veins

In our vain

Only money circulates

As in our public transport, crowded

And our absent eyes, wanting to kill

We have to support ourselves

And the desire to blow it all up!

If at least

We could fiddle

If at least

We could touch

We could discuss

But we ignore each other

But we despise each other

Like our disgusting prisons

Let's open all our cages

So that life can finally swim!

So

There is only in the sexual act

A female for him

A male for her

Where the imagination is no longer a maiden

Finally flight, finally wings

And variants of ribambelles

The pussy lying on our legs

Never betray, always faithful

It's our gribou, our everything

The woman's pussy that drives you crazy

As a starter, for dessert, always beautiful

It's magic, sexual agreement

In separate thought, nothing is eternal

And the sexual agreement

So is not the spiritual understanding

And spiritual harmony

So ain't the sexual deal

It's organic compliance

Genders that suit us better

On the clitoris or on the tail

Rarely is it said

I still ignore this challenge!

We have the ability to forget

To accommodate us with everything

The same are our instincts

Drink, eat, copulate

We are not separate

To satisfy them, you have to pay

And our anterior cingulate cortex

To regularize us, to stabilize us

But not like in 1675

With the real red caps

Of the revolt, of the jacquerie which moves

These days it's confusing

In favor of fascism, reaction

And red caps for the bosses

And all the other abominations

From the extreme left to the extreme right, the counter-revolution!

Patrice Faubert ( 2013 ) puète, peuète, pouète, paraphysician ( http://patrice.faubert.over-blog.com/ ) Pat says the guest on ( http://www.hiway-glk.fr/ )