De la propagande, de la guerre, pêle-mêle...
En France
Si vous n'avez pas d'argent
A votre mort, c'est le carré des indigents
Ce qui vous attend
C'est la fosse commune
Pour ceux et celles qui n'ont pas la thune
Et si au bout de cinq années
Votre corps n'est pas réclamé
Place aux autres, il faut le brûler
Une façon, sans aucune cherté
Pour se faire incinérer
Sans les fleurs et les couronnes
Pour ceux et celles, qui le coquillard, s'en tamponnent
La commune vous prend en charge
Sous terre, vous serez encore en marge
Le marché de la mort
N'est pas la mort du marché
C'est le marché du plus riche, donc du plus fort
La lutte des classes sans aucune subtilité
Le carré des indigents
Déjà, on nous attend
Pas le temps
De faire une toilette
Pas le temps
De faire des emplettes
Le carré des indigents
Nous attend, dans ses oubliettes
Pour les pauvres, en France ou ailleurs
C'est toujours la même heure
Jamais aucune pause
Rarement une rose
La fosse commune
Car tu n'as pas de pécune
Carré des indigents
Car tu n'as pas d'argent
Toujours pareil, jamais de soleil
Mais une fois la mort
Ils se valent tous, nos sorts
Mais une fois la mort
Sont particules d'univers, nos corps
Et au fond, alors
La mort n'est que la mort
Mais nous en faisons des rituels
Mais nous en faisons des ritournelles
Nous en remplissons nos gamelles
De la propagande, de la guerre, pêle-mêle
Fosse commune
Carré des indigents
Ceux et celles dont personne ne veut
Comme jadis, les gueuses et les gueux
Peu nous chaut des appellations
Qui sont des traditions
Qui sont toutes des propagandes
Qui vont toutes en diverses bandes
Chaque pays
En fait des simagrées
Chaque pays
Avec son cérémoniel, en fait son habileté
C'est la lutte des classes
Dans les cimetières, avec ou sans trace
Puis la mort, anonymement, c'est le carré des indigents
Et comme vous le savez
Par des intimes, je voudrais être mangé
Mais pas de fantaisie autorisée en ce domaine
Qui comme toutes choses, au tout codifié par la haine
Et tant pis pour cette envie
Quand tout pour moi sera fini
Attendez-moi
Faîtes-moi de la place
Enfin, nous serons les rois
Dans la mort, car la vie, nous fut rapace
Patrice Faubert ( 2010 ) puète, peuète, pouète, paraphysicien ( http://patrice.faubert.over-blog.com/ ) Pat dit l'invité sur ( http://www.hiway-glk.fr/ )
In France
If you don't have any money
When you die, it's the square of the destitute
What awaits you
This is the common grave
For those who don't have money
And if after five years
Your body is unclaimed
Make way for others, you have to burn it
One way, without any dearness
To be cremated
Without the flowers and wreaths
For those who love it, don't care
The municipality takes care of you
Underground, you'll still be on the fringes
The Market of Death
Is not the death of the market
It is the market of the richest, therefore of the strongest
The class struggle without any subtlety
The indigent square
Already we are expected
No time
To make a toilet
No time
To do some shopping
The indigent square
Awaits us, in its oblivion
For the poor, in France or elsewhere
It's always the same time
Never no break
Rarely a rose
The mass grave
Because you don't have any money
Destitute square
'Cause you ain't got no money
Always the same, never sunshine
But once death
They are all equal, our spells
But once death
Are particles of universe, our bodies
And basically, then
Death is just death
But we make rituals out of it
But we make jingles out of it
We fill our bowls
Propaganda, war, pell-mell
Pauper's grave
Destitute square
Those that no one wants
As in the past, beggars and beggars
Little do we care about appellations
which are traditions
which are all propaganda
Which all go in various bands
Each country
In fact antics
Each country
With his ceremonial, in fact his skill
It's the class struggle
In cemeteries, with or without a trace
Then death, anonymously, is the square of the destitute
And as you know
By intimates, I would like to be eaten
But no fantasy allowed in this area
Who like all things, at all codified by hatred
And too bad for this desire
When everything for me is over
Wait for me
make room for me
Finally we will be the kings
In death, because life was rapacious to us
Patrice Faubert ( 2010 ) puète, peuète, pouète, paraphysician ( http://patrice.faubert.over-blog.com/ ) Pat says the guest on ( http://www.hiway-glk.fr/ )